Die Landmasse hat lange Zeit die menschlichen Abenteuer bestimmt. Egal, ob es darum geht, Kontinente zu durchqueren oder topologische Besonderheiten zu umrunden, das Hin und Her der tektonischen Platten hat die Menschen seit Jahrtausenden vor neue Herausforderungen gestellt. Als ich also gefragt wurde, ob ich die gesamte Länge von Madeira - alle 104 km - laufen möchte, konnte ich nicht nein sagen.
Was ich an diesem Rennen so liebe, ist, dass es mit einem anderen begann. Im Jahr 2023 nahm ich am Ring of Steall Skyrace von Salomon in Glencoe, Schottland, teil. Dort traf ich den in London lebenden Ultraläufer Oisín Ruben. Er flog die Abfahrten hinunter und überholte mich, während ich die Steigungen hinaufmarschierte und ihn überholte. Dieses Zusammentreffen zementierte eine Freundschaft, die es bis ins Internet schaffte, bereit für ein weiteres Lauftreffen, das erst zwei Jahre später beim 104-km-Ultra-Madeira-Lauf im Oktober 2025 zustande kam.
"Bist du dabei?", fragte er nur ein paar Monate zuvor.
Ich, untrainiert und berghungrig: *Antwort mit Screenshot des Renneintrags*
Und genau hier liegt meine Geschichte. Während Oisín die Strecke in knapp über 18 Stunden bewältigte, erlebte ich mein bisher härtestes Rennen, bei dem ich nur knapp an der Endzeit vorbeischrammte und den letzten Platz belegte. Letzter Platz. Gulp. Ich hatte mich daran gewöhnt, in den Top 10 zu landen, und es wäre leicht gewesen, mich für eine solche Wendung der Ereignisse zu schelten, aber jetzt sehe ich es als eine monumentale Feier meines Körpers und der Gemeinschaft, die aus dem Sport entstanden ist. Schauen wir uns das mal an.
Der Ultra Madeira ist einer von mehreren inselübergreifenden Ultraläufen, die jedes Jahr stattfinden und eine in der Region stark verwurzelte Trailrunning-Kultur widerspiegeln. Mildes Wetter, Berge und endlose Laufstrecken: der perfekte Nährboden für eine wachsende Sportbeteiligung.
Wie viele Ultraläufe begann auch dieser spät - oder früh, je nachdem, wie man es sieht. Um 21:45 Uhr versammelten sich die Teilnehmer, um mit dem Bus zum Start am Museu da Baleia in Caniçal zu fahren. Dieser Ort auf der Ostseite der Insel empfing die Teilnehmer nach ihrem Zieleinlauf - egal ob sie die volle Distanz oder kürzere Strecken von 61 km, 30 km oder 15 km gelaufen waren.
Viele hatten mich vor der "Unauffälligkeit" der Veranstaltung gewarnt. Ohne klare Beschilderung und mit nur einer Handvoll Teilnehmer am ahnungslosen Treffpunkt begann ich zu verstehen, warum. Die Gedanken daran verflüchtigten sich jedoch schnell, als Oisín und seine Freunde eintrafen. Wir unterhielten uns über das Leben und ich lernte einige andere Läufer kennen, darunter Manon Laprune, die den zweiten Platz belegte und genau wie ich die 100 km von London nach Brighton in diesem Jahr absolviert hatte. Die Welt ist klein. Auch Amy Walker war dabei. Sie hat erst um ihren vierzigsten Geburtstag herum mit dem Ultralauf begonnen; ihre Leichtigkeit im Leben war ansteckend.
Wir stiegen in den Bus. Die Gespräche gingen weiter, Besorgnis machte sich breit. In Anbetracht der anderthalbstündigen Busfahrt, die vor uns lag, und weil ich mich vor dem Rennen nicht überfressen wollte, erwies sich das Tanken als schwierig. Als wir am Startort, dem Leuchtturm von Ponta do Pargo, ankamen, hatte ich Kopfschmerzen und mir war übel. Keine idealen Voraussetzungen für die bevorstehende Mammutaufgabe.
Daraus entwickelte sich die schlimmste Angst vor dem Rennen, die ich je erlebt hatte, gepaart mit dem Bewusstsein, dass ich meinen flachsten Trainingsblock überhaupt absolviert hatte. Mein längster Lauf: ein 50-km-Lauf auf dem Themsepfad, der, wie Sie sich vorstellen können, schmerzhaft flach ist und weit entfernt von den 5 464 Höhenmetern, die ich auf dieser Strecke bewältigen sollte. Aber da ich in Schottland aufgewachsen bin und schon viele Ultraläufe absolviert habe, dachte ich, dass ich das schon hinkriegen würde. Ha.
Aus zwei Lautsprechern dröhnte so manche 80er-Ballade und sorgte für nervöse Gesichter unter den spärlichen Läufern. Ich fand das amüsant. Es war das Gegenteil von Großereignissen wie dem London-Marathon mit seinen großen Menschenmassen und festivalartigen Starts. Aber genau das ist es, was viele, mich eingeschlossen, am Ultralauf schätzen: Er ist der entspannte, karierte Hemden tragende Cousin des Straßenlaufs.
Um Mitternacht ging der Schuss los und damit auch wir. Die Beklemmung legte sich, als ich in die unheimliche Stille der Nacht eintauchte. Nur das Getrappel von Schuhen auf dem Asphalt durchbrach die Stille, und ab und zu hörte ich den Jubel von Familien und Freunden, die ihre Angehörigen unterstützten.
Bald begannen die Wanderungen. Endlichdachte ich. Straßenlauf ist nicht mein Ding. Aber es dauerte nicht lange, bis ich merkte, dass meine jahrzehntealte Stirnlampe auch nicht mein Ding war. Sie war nämlich genau das. Eine zehn Jahre alte Stirnlampe, deren Helligkeit kaum ausreichte, um meine eigenen Füße zu sehen, geschweige denn die knorrigen Wege, die sich vor mir auftaten.
Schließlich fand ich mich mit dem Lauf ab und entdeckte das einzigartige Hochgefühl, das man hat, wenn man läuft, während andere schlafen. Man nimmt andere Dinge wahr. Geräusche, Lichter, Bewegungen. Es fühlt sich wie eine Suche an, wie ein Spiel. Die erste Verpflegungsstation war nach sieben Kilometern. Eine Mischung aus Kuchen, Obst und Saft erwartete mich. Ich verabschiedete mich von jedem Ernährungsplan, den ich in den letzten Monaten akribisch ausgearbeitet hatte, und verschlang, was ich konnte.
Frisch gestärkt kehrte ich auf die Strecke zurück. Reflektierende Markierungen hielten die Läufer auf dem richtigen Weg - meistens. In der Anfangsphase hatte jeder Läufer, der falsch abbog, den Vorteil, dass er noch von anderen Läufern umgeben war, die ihn zurückriefen, nachdem er falsch abgebogen war. Ich war dankbar, dass mir das noch nicht passiert war. Bis es passierte.
Es war ein klassischer Fall, dass ich die linke Abzweigung genommen habe, obwohl ich die rechte hätte nehmen sollen. Aber wissen Sie, wenn man in den Flow-Zustand kommt, fühlt sich das Laufen so gut an, dass es egal ist, in welche Richtung man es tut. Aus welchem Grund auch immer, ein Zustand des Nirwana hatte mich erreicht, wie Baz Lurhmanns "Sunscreen"-Text, "Das Rennen ist lang, aber am Ende ist es nur mit dir selbst". romantisch in einer Schleife in meinem Kopf - gelegentlich unterbrochen von Dylan Thomas', "Geh nicht sanft in diese gute Nacht". natürlich gesprochen von Sir Michael Caine, der in dem Film Interstellar... fragen Sie nicht.
Ich hatte zwanzig Meilen geschafft und fühlte mich prächtig. Vielleicht kann ich jetzt wirklich nur noch Ultramarathons laufen? Riesige Windmühlen säumten den Weg, ihre leuchtenden roten Lichter tanzten über mir. Stirnlampen wackelten in der Ferne, hinter und vor mir. Bis sie es nicht mehr taten.
Ein kurzer Blick auf mein Handy bestätigte meinen Verdacht: Ich war in die falsche Richtung gelaufen. Ich rannte den Weg zurück, den ich gekommen war, und suchte verzweifelt nach einem Scheinwerfer, den ich anvisieren konnte. Vorwärts, rückwärts, seitwärts: alles war möglich. Ah, da ist einer. Zwei, drei, fünf. Ich schloss zu den anderen Läufern auf, ohne genau zu wissen, wie viel Zeit mich diese Nebenaufgabe gekostet hatte. Später stellte ich fest, dass ich dadurch 8-10 km mehr gelaufen war.
Das macht nichts. Ich hatte es bis zur zweiten Versorgungsstation geschafft. Inmitten von abgelegenen, verfallenen Bauernhöfen gelegen, machte diese Versorgungsstation alles, was ihr an Glanz fehlte, durch mehr Kuchen, Obst und Saft wieder wett. Mann, das Essen schmeckt gut nach Bergkilometern. Zurück auf der Strecke wusste ich, dass der nächste Abschnitt größtenteils bergab führte und in der nächsten Stadt eine Versorgungsstation wartete. Aber sie kam nicht. Und es ging ewig bergab. Ich stolperte und rutschte auf endlosen Kilometern mäandernder Abfahrt. Das Grausame - und Schöne - an der Landschaft Madeiras ist, dass man bei klarem Wetter oft den Endpunkt sehen kann, täuschend nah, obwohl er in Wirklichkeit sehr weit entfernt ist. Die Lichter der nächsten Stadt leuchteten unter mir, flirteten mit mir, versprachen aber nichts. Und als der Weg schließlich endete und den Stadtrand erreichte, nahmen endlose Bürgersteige seinen Platz ein, die sich Treppe um Treppe um Treppe hinunterschlängelten.
Meine unzureichend trainierten Beine konnten das nicht verkraften. Das Feuer begann in meinen Muskeln zu brennen - IT-Band-Syndrom, wie ich bald nach der Rückkehr in mein Zuhause in Großbritannien feststellen sollte - und verlangsamte mich, als ich krabbenartige Schritte die verbleibenden Treppen hinunter machte.
Endlich bin ich auf Meereshöhe angekommen. Meine Laufstöcke, die für die Stabilität bei Bergauf- und Bergabfahrten gedacht sind, wurden auf dem flachen Asphalt zu meinen Krücken. Bitte, bitte, lassen Sie ein grellgelbes Schild an der Versorgungsstation auf sich aufmerksam machen. Und dann geschah es.
Ich schaufelte Teller mit Nudeln hinunter und dachte über meine Lebensentscheidungen nach. Amy kam bald darauf mit einer Fröhlichkeit, die ich nicht widerspiegeln konnte. Tut mir leid, Amy. Nachdem ich meine Flaschen aufgefüllt hatte, wandte ich mich von der Gemütlichkeit des Essens und der Menschen ab und wandte mich dem nächsten Abschnitt der Strecke zu. Wie bedauerlich es sich anfühlte. Sogar performativ. Natürlich weiß ich, dass das die Richtung war, die ich eingeschlagen hatte. sollte weiterzumachen, aber ich bezweifelte nun, dass ich es könnte. Die Beine ruiniert, die Moral vernichtet: Ich fühlte mich besiegt. Nein, Soph, einen Ultramarathon kann man nicht einfach so absolvieren. Da mir mein üblicher Mut und meine Abenteuerlust fehlten, konnte ich nur zu dem Schluss kommen, dass ich fertig war. Concluído.
Das könnte das erste Rennen werden, das ich nicht beende, Das wurde mir klar.
Für viele Ultraläufer ist ein DNF (Did Not Finish) fast schon ein Initiationsritus. Selbst Eliteläufer müssen diese schwierigen Entscheidungen treffen, manchmal nach mehr als 100 Meilen bei mehrtägigen Rennen. Doch die Scham hielt an, als ich mich mit der Tatsache auseinandersetzte, dass dies mein erstes DNF sein würde. Ich ließ mich von den vorgefassten Urteilen anderer und von meinem eigenen Urteil verschlingen.
Im Rennsport - und im Leben - ist Resilienz eine Festung, die man mit der Zeit aufbaut. Eine Mauer, die mit jedem Rennen oder jeder schwierigen Aufgabe Stein für Stein aufgebaut wird. Man lernt, in diesen Momenten ein paar Worte mit sich selbst zu wechseln, um seine Abwehrkräfte zu stärken, wenn die Dämonen des Verstandes kommen, und sich daran zu erinnern, dass dieses Gefühl flüchtig ist. Oder dass es genau das ist: ein Gefühl. Nachdem ich in den Jahren zuvor eine mehrjährige Sportpause eingelegt hatte, war meine Mauer wohl etwas eingerissen. Ich hatte nichts mehr zu geben. Das war jedenfalls die Geschichte, die ich mir einredete.
Dieses Gefühl, dieses Maß an Hoffnungslosigkeit, hatte ich bisher nur einmal erlebt. Es war 2019 und ich befand mich etwa 30-40 Meilen vor einem 71-Meilen-Lauf auf dem Great Glen Way. Zum Glück war mein Vater da, um mich anzuspornen und mich zusätzlich gegen die Dämonen im Kopf zu schützen. Aber dieses Mal war ich allein.
Manchmal trage ich in Erwartung solcher Momente kleine Zettel in meinem Laufrucksack mit mir herum - Gesten aus einer vergangenen, optimistischeren Sophie, aber was wusste sie schon? Es war 06.30 Uhr. Ein sanfter Sonnenaufgang begann durch die Hügel zu blicken, während ich weiterhin Optimismus heuchelte und in Richtung Stadtrand lief, schluchzend, während die Verstandesdämonen ihre Argumente aufbauten, warum ich zur Versorgungsstation zurückkehren und mich zurückziehen sollte. Ich holte mein Handy aus meinem Laufrucksack und schaltete den Flugzeugmodus aus. Ich werde meinen Vater anrufen. Zu ihm weinen, statt in die stille Leere der Morgendämmerung. Das Signal kehrte zurück, und mir wurde klar, dass mein Unterstützungsnetz die ganze Zeit da war. Ping, ping, ping, ping. Eine Reihe von Benachrichtigungen kam auf einmal an: eine Mischung aus unterstützenden Nachrichten und Sprachnotizen von ihm. Genau wie ich war mein Vater mitten in der Nacht aufgestanden, nur dass er in seinem Haus in Schottland war und sich für mich einsetzte, als ich mich nicht selbst einsetzen konnte.
Langsam begann ich mich besser zu fühlen. Langsam begann ich zu laufen.
Wenn die Duffer Brothers diese Szene à la Fremde DingeIch habe keinen Zweifel, dass Kate Bush in diesem Moment auch ein Ständchen bringen würde. Meine Entschlossenheit wurde wiederhergestellt, meine Entschlossenheit wurde wiederhergestellt. Ich werde es zumindest bis zur Versorgungsstation am Pico do Areerio schaffen.. Der höchste Gipfel Madeiras (1.818 m) ist für seine himmlische Aussicht bekannt. Dank der fast ebenso berühmten Wolkendecke der Insel hatte ich ihn auf einer früheren Madera-Reise Anfang des Jahres nicht sehen können, so dass ich die Insel auf keinen Fall verlassen wollte, ohne ihn noch einmal zu sehen.
Ich kann schwierige Dinge tun. Ich kann dieses Rennen beenden.
Ich rannte und genoss den neu gewonnenen Optimismus, der mit jedem Schritt wuchs. Nichts würde mich aufhalten können. Was sagen wir zu dem streunenden Hund, der seine Zähne zeigt, mir den Weg versperrt und mit dem Tod droht? Nicht heute, Kumpel, nicht heute.
Ich marschierte das nächste Stück des Anstiegs hinauf. Ich war entschlossen, aber mir war halbwegs bewusst, dass ich zwar wieder aufgewacht war, meine Beine aber nicht. Sie waren immer noch ganz schön durchgeschwitzt. Aber ich ging weiter, Schritt für Schritt. Ich rannte den Hügel hinauf. Wolkenbruch.
Gelegentlich hielt ich an, um mich an der Aussicht zu erfreuen. Das sollte sich bald als Kardinalsünde herausstellen. Nachdem ich ausgerechnet hatte, wie lange ich noch bis zur nächsten Verpflegungsstation brauchte - ein Faktor, über den ich mir bei früheren Läufen glücklicherweise nie Gedanken machen musste, da ich die Zeitvorgaben immer gut einhielt - wurde mir klar, dass ich in Schwierigkeiten steckte. Selbst wenn ich es wollte, könnte ich es tatsächlich schaffen?
Das war der Zeitpunkt, an dem das Ziel des Rennens einen anderen Gang einlegte. Es ging nicht mehr darum, das Rennen zu beenden, sondern um den Kampf gegen die Beschränkungen an den Versorgungsstationen. In den nächsten zwölf Stunden, in denen ich Gott sei Dank nicht mehr an Baz Luhrmann und Michael Caine denken musste (obwohl ich dich liebe, Sir Mike), konzentrierte ich mich ausschließlich auf den Meilendurchschnitt und berechnete ständig meine Geschwindigkeit, um sicherzustellen, dass ich im Rennen bleiben konnte.
Ich hüpfte zwischen den Versorgungsstationen hin und her. Mehr Kuchenschlucken. Mehr Obrigadas und Muito obrigadas den legendären Helfern an den Verpflegungsstationen, die mich mit Verbänden versorgten und meine Schmerzen mit Schmerzmitteln und Wärmespray betäubten. Jedes Mal kehrte ich so schnell wie möglich auf die Strecke zurück.
Es spielte nicht einmal eine Rolle, dass der Pico do Areerio am Ende von einer Wolkendecke verdeckt wurde. Ich hatte nur eine Aufgabe: vorwärts zu gehen. Ich kletterte steile, felsige Anstiege hinauf, navigierte über seilgesicherte Pfade am Hang und überquerte neblige Berggipfel, immer weiter.
Aber meine Beine. Oh, meine Beine. Ich konnte sie nicht länger ignorieren. Die bisherigen Mittel erwiesen sich jetzt als überflüssig. Scharfe Schmerzen erschütterten mich bei jedem Schritt. Schließlich konnte ich nicht einmal mehr in der Ebene laufen, was bedeutete, dass ich den Rest des Rennens zu Fuß zurücklegen musste, obwohl noch über ein Viertel der Strecke vor mir lag.
Alle Läufer, denen ich jetzt begegnete, waren in der gleichen verzweifelten Stille und sammelten alle Kraft, die sie hatten, um weiterzulaufen. Mein eigenes Sammeln hat sich ausgezahlt. Ich hatte mein Mini-Ziel erreicht, Portela, die letzte Verpflegungsstation mit Zeitmessung, zu erreichen. Jetzt musste ich das Rennen nur noch in der verbleibenden Gesamtzeit (bis zu 26 Stunden) beenden. Ich erlaubte mir, mich zu entspannen, aber auf Kosten des Adrenalins, das mein letzter vorübergehender Schutz gegen die unerträglichen Beinschmerzen war.
Mein Körper schrie. Das Kuchenessen wurde diesmal zu einer tränenreichen Angelegenheit, während die Helfer an den Versorgungsstationen besorgt dreinschauten. "Mir geht es gut, wirklich", murmelte ich durch einige sehr britische Tränen hindurch. Ich wollte einen weiteren Abschnitt des Nachtlaufs vermeiden, aber da war ich nun. Um mich herum war es wieder stockdunkel, und nur meine nicht ganz so gute Stirnlampe leuchtete mir den Weg.
Die letzte Versorgungsstation, Funduras, markierte die verbleibenden acht Meilen (~13 km). Noch zwei kurze Abschnitte. Ich kann dies tun. Aber der Weg war alles andere als ideal, vor allem mit zwei ausgefallenen Beinen. Auf glitschigem, schlammigem Terrain verengte sich der Weg schnell zu einem dunklen, dichten Wald. Ich konnte keine anderen Läufer mehr sehen oder hören. Angst machte sich breit, und die Dämonen im Kopf begannen sich wieder zu regen.
Bald tauchten hinter mir Scheinwerfer auf. Unternehmen! Drei Läufer holten auf. Ich lauschte dem Geplänkel, das zwischen ihnen herrschte. Wie fröhlich sie warendachte ich, selbst nach all der Zeit auf dem Platz. Es spielte keine Rolle, dass es auf Portugiesisch war, das ich nicht spreche, oder dass ich nicht dabei war. Ihre gute Laune gab mir Trost. Die Sicherheit.
Als ich immer wieder im Schlamm ausrutschte, erkannte einer, wie sehr ich mich bei dem schlechten Licht auf dem Weg abmühte. Er ging voraus und benutzte seine eigene Stirnlampe, um den Weg zu beleuchten. Er wechselte ins Englische und unsere Unterhaltungen wurden zu einer willkommenen Ablenkung. Sein Name war Tiago, er stammte aus Madeira und war ein erfahrener Trailrunner. Nur dass er nicht an diesem Rennen teilnahm. Er gehörte zum Team der Straßenkehrer. Das waren sie alle. Und da sie ihren Weg zu mir gefegt hatten, konnte das nur eines bedeuten: Ich war der letzte Läufer.
Ich bin mir nicht sicher, ob Tiago und Co. jemals das Ausmaß meiner Dankbarkeit für ihre Anwesenheit zu schätzen wissen werden. Ich konnte von den ständigen Berechnungen abschalten. Die Beine bewegten sich auf Autopilot und ich ließ meine Gedanken zwischen den Gesprächen schweifen. Der Wald wurde weniger einschüchternd, sondern eher wundersam. Ich blickte auf das Laub und sah Gesichter. Verrückte Bäume und neugierige gnomenartige Kreaturen. Ah, meine ersten Renn-Halluzinationen. Wie lustig. Halluzinationen sind bei Langstreckenläufern keine Seltenheit, auch wenn sie manchmal nicht so angenehm sind; oft sind sie ein Zeichen für extreme Erschöpfung.
Der letzte Abschnitt war brutal. Immer wieder gab es einen Hügel zu erklimmen, einen Waldabschnitt zu bewältigen und eine Düne zu erklimmen. Der Schmerz kam in Wellen und meine Moral war am Boden, aber Tiago versicherte mir immer wieder, dass wir es schaffen würden. Mein neu gefundenes Team, das inzwischen um drei oder vier weitere Leute - weitere freiwillige Helfer des Rennens - angewachsen war, sprang gelegentlich ein, um mich zu unterstützen, und stupste mich manchmal buchstäblich die steilen Hänge hinauf. Einmal wurde ich sogar von meiner Rennweste hochgehoben, wie eine Stoffpuppe in einer Arcade-Krallenmaschine, als wir einen besonders technischen Hügel hinunterfuhren. Ohne die beiden hätte ich mich wahrscheinlich auf einer einsamen Düne zusammengerollt und wäre genauso einsam gewesen. Aber dank ihnen bin ich weitergelaufen.
Fast zwei Stunden, nachdem ich die letzte Versorgungsstation verlassen hatte, beendete ich das Rennen. Zu diesem Zeitpunkt, kurz vor 2 Uhr morgens, hatten sich die meisten Unterstützer und anderen Läufer (zu Recht) in ihre Betten zurückgezogen. Aber ich brauchte kein Publikum. Ich war einfach nur froh, dass ich es geschafft hatte. Ich habe den Ultra Madeira beendet.
Obwohl ich den letzten Platz in der Gesamtwertung belegte, erfuhr ich, dass ich auf dem Podium gestanden hatte: dritte Frau. Zum ersten Mal überhaupt wurde ich zu einer Siegerehrung gerufen, die am nächsten Tag stattfinden sollte. Meine Gedanken kreisten sofort um die Frage, ob ich das verdient hatte, aber ich war zu müde, um mich lange damit zu beschäftigen, und legte mich ebenfalls ins Bett.
Am nächsten Tag humpelte ich, mit kaum noch funktionierenden Beinen, die 500 Meter von meinem Airbnb ins Stadtzentrum zur Zeremonie. Ich traf mich wieder mit Manon, Amy und anderen Läufern. Ich erfuhr, dass viele von ihnen auch mit ihren eigenen Problemen zu kämpfen hatten: Etwa 50 % der Teilnehmer kamen nicht ins Ziel, und die meisten wurden durch die Wartezeiten an den Versorgungsstationen aufgehalten. Ich hatte noch nie von einer so hohen Quote an DNFs gehört: die höchste bei allen mir bekannten Läufen - abgesehen von den Barkley Marathons, natürlich.
Ich holte meine Auszeichnungen ab - Dritter in der Gesamtwertung, Dritter in meiner Altersklasse -, machte Fotos und feierte, obwohl ich mich wieder einmal schämte. Soph, das hast du nicht verdient..
Ich ließ diese Art von Gedanken weiterhin in meinem Kopf herumschwirren. Aber sie wurden durch ein Gedicht herausgefordert, das ich in Josh Lynotts Ein Hinweis an die Läuferein laufendes Gedichtbuch, das ich am nächsten Tag zufällig in einem kleinen Café in Santa Cruz entdeckte. Es lautete:
Lauft dorthin, wo ihr nicht hingehört,
Setzen Sie Ihre Füße auf die Startlinie, die Kammlinie und die Ziellinie.
Setzen Sie Ihre Füße dorthin, wo man Ihnen sagt, dass Sie nicht sollen, nicht können.
Setzen Sie Ihre Füße dort ein, wo Sie keine andere Wahl haben
sondern sich neu zu erfinden.
Es gab eine Zeit, in der sie dort auch nicht hingehörten.
Aber das können Sie nicht wissen.
Wenn du nicht an Orten läufst, wo du nicht hingehörst,
jemand anderes wird.
Und dort gehören sie auch nicht hin.
Tatsache ist, dass ich bereits die mutige Entscheidung getroffen hatte, aufzutauchen, egal ob ich auf dem Podium stand oder nicht. Ich bin dort aufgetaucht, wo ich nicht hingehörte.
Die Beteiligung von Frauen am Ultralauf ist bereits gering, und auch in vielerlei anderer Hinsicht bleibt er ein weitgehend privilegierter Sport. Ständig steigende Startgebühren und die Kosten für Reise und Unterkunft schaffen zusätzliche Barrieren. In einer Arena, in der die Chancen bereits gegen mich standen, entschied ich mich dennoch, meine Zehen hinter die Startlinie zu setzen. Wie alle anderen Läuferinnen und Läufer, die teilgenommen haben, habe ich es gewagt, daran zu glauben, dass ich es kann.
Ich rebelliere gegen dieses überwältigende Narrativ, das sich mit dem Aufstieg des Laufsports entwickelt hat und das vor allem vom Binärsystem geprägt ist: die Zahlen, die Platzierung oder die Nicht-Platzierung, der erste oder der letzte Platz. Natürlich haben diese Dinge ihren Platz, aber wenn wir ständig nach Bestzeiten und Strava-Ruhm streben, vergessen wir, unsere Abenteuer zu feiern, egal was sie sind und wie sie sich entwickeln.
Ultralauf ist nicht glamourös. Im Gegensatz zu dem, was uns die sozialen Medien weismachen wollen, kann er voller Spucke, Krankheit und Rotz sein. Es zwingt einen dazu, Tiefen von sich selbst kennenzulernen, die sonst vielleicht in der Eintönigkeit des Alltags verborgen geblieben wären. Aber es lauern auch schöne Seiten in einem.
Es ist das Kuchenschlürfen nach der erstaunlichen Besteigung von zwei Berggipfeln vor Sonnenaufgang. Es ist die Gemeinschaft. Die Kameradschaft zwischen Fremden, die vielleicht zu Überschneidungen bei zukünftigen Rennen führt. Die Freiwilligen, die einen anspornen. Die Kakophonie herzlicher portugiesischer Stimmen, die einen bis zur Ziellinie begleiten und in der Dunkelheit für Sicherheit sorgen - sowohl im Kopf als auch im Freien. Es ist die unerwartete Entfaltung von Ereignissen aus Abenteuern, die man früher vielleicht nie für möglich gehalten hätte. Und manchmal sieht man einen oder drei Gnome im Wald.
In gewisser Weise wäre es schön, diesen Bericht an den Herausgeber zurückzuschicken, mit einer netten Geschichte darüber, wie hart das Rennen war, aber die schönen Aussichten haben mich durchgebracht und ich habe triumphiert. Aber die vulkanischen Pfade auf Madeira haben mich auf neue Weise herausgefordert. Zum ersten Mal wurde ich bei einem Rennen mit dem Scheitern konfrontiert, und das hat mich sehr bereichert.
Ich, Sophie Ranson, werde also weiterhin an die Orte laufen, an die ich nicht gehöre. Und ich hoffe, Sie tun das auch.
